“巴赫的《意大利协奏曲》，”Henderson继续说，“是他模仿意大利协奏曲风格写的键盘作品。它应该有对话感，独奏和乐队的对话。但你在弹的时候，我只听到一个人在机械地执行任务。”

        她抬起，她有些不明白，她不理解Henderson这句话的意思。

        “韫和，你要记住，你是我的女儿。”母亲的声音在耳边响起，优雅、掷地有声，带着不容置疑的坚定，“你要得比任何人都好。”

        棠韫和站起来，机械地了谢，然后离开。

        她盯着前方的某虚空发呆。

        多多的午后阳光很好，街上人来人往，车如织，城市的喧嚣像海浪一样涌过来，让她像溺水者一样窒息。她什么都看不到，什么都听不见。她只是走，一直走，像一个没有目的地的幽灵。

        Henderson顿了顿，“而你，Violetta,你没有自己的声音。你只是在模仿别人的方式弹琴。”

        “你知你最大的问题是什么吗？”Henderson看着她，“你太听话了。”

        她站在旁边听着，感觉某种细小的、尖锐的、无法忽视的疼痛在腔里碎裂。

        公园里有人在遛狗，有小孩在玩耍，有情侣手牵手散步。所有人看起来都那么轻松、自在，像活在另一个世界。

        Zoey犹豫了一下，最后还是点点，“那你注意安全。有任何事给我打电话。”

        “尤其

        “两周后是初赛，”Henderson说，“以你现在的水平，通过初赛没问题。评委会给你高分，因为你弹得很‘正确’。但如果你想赢，想真正成为钢琴家，而不只是钢琴手，你需要找到自己。”

        他的声音不算严厉，但每个字都像针一样扎在她心上。

        Henderson的话在脑海里循环播放――“你没有自己的声音”、“你太听话了”、“你在用别人的方式弹琴”。

        她的脚步很快，快到Zoey追上她的时候她已经走到了停车场。

        “Violetta,”他看着她，锐利的目光穿透金丝边眼镜，似乎可以察人心，“我问你一个问题，你为什么弹琴？”

        “比哥哥也要好吗？”那时候她还小，八岁，哥哥刚被送走，当时她不明白为什么母亲的眼神会那么复杂，现在她明白了，那里面有嫉妒，有恨意，还有某种扭曲的胜负。

        那一瞬间，她张了张嘴，想说什么，但发现自己一个字也说不出来。有什么东西一下子碎掉了，一点一点，像裂开的冰面，发出细微的、刺耳的声音。

        同样的片段，从他手下淌出来的时候，完全不一样了――音色更暗，像月光被云遮住；力度收得更紧，却反而让情绪更烈，像压抑在腔里的哭泣。每一个音符都在诉说，每一个转音都在哀鸣。

        “听出区别了吗？”他问，手指停在琴键上。

        “你把弹奏钢琴当成任务，”他说，“你练习是为了达到某个标准。你弹得很完美，因为完美是可以量化的――音准、节奏、力度。这些都可以通过训练达到。但音乐不是完美就够了。音乐是艺术，它需要你自己的声音，你自己的灵魂。”

        “Lettie？”Zoey有些担心，“怎么了？”

        “没事。”她说，声音很轻：“Zoey,我想一个人待会儿。你先回去吧，我自己走走。”

        她点了点，咙发紧，有些说不出话。

        记忆像水一样涌上来。

        她一直走，不知走了多久，最后在一个小公园的长椅上坐下来。

        “肖的《叙事曲》更糟糕，”他说，“这首曲子是有故事的――爱、失去、挣扎、绝望。密茨凯维奇的诗，波兰的苦难，肖的乡愁，所有这些都在音符里。但你弹的时候，我什么都没感觉到。你的手指在动，但你的心不在。你知自己在讲述什么的故事吗？”

        棠韫和张了张嘴，却发现自己回答不上来。

        “可是……”

        “拜托。Zoey.”她转过看Zoey，眼睛有些红，“我真的想一个人待会儿。”

        他走回椅子坐下，“今天就到这里。下周同一时间再来。”

        棠韫和的脸开始发白。

琴键上。

        棠韫和点点，转走进街。